Poema - Totem

TOTEM

 

Clamam por mim,

Como quem chama pelo destino

Que já não vem.

Clamam, loucos, assim

Como se houvesse ato clandestino

Em não ser assim, ninguém.

 

E gritam, como condenados,

Entoando hinos de guerra,

Que as revoluções não passarão,

E morrem, sós e abandonados,

Na inútil luta por uma terra,

Amaldiçoando a sua geração.

 

Doidos morrem sãos, à nascença,

Na alvorada da tempestade

Brandindo os seus ideais,

Invocando a sempiterna presença

Dos deuses que forjam a Humanidade,

Desejando ser meros mortais.

 

Clamam por mim, cavernosos,

Vorazes e intrépidos,

Na sua lânguida vontade doentia

Por se sentirem tão poderosos

Em seus espúrios desejos fétidos

Com que arvoram a sua visão vazia.

 

As suas orações não brotam poder,

Palavras fúteis, corações empedernidos

Que bradam ao céu, impotentes;

Clamam sós ao entardecer

Valores vazios e corrompidos,

Alimentando hipócritas descontentes.

 

Eis que regressam, sedentos,

Das suas guerras de valores

Em questões meramente triviais.

Julgam-se justos, violentos,

Clamam por mim em seus temores,

Achando-se assim velhos imortais.

 

Urge o Tempo em seu fulgor

Sob o manto frio do Universo

Na relíquia intemporal do Espaço;

Ergue-se o lábaro, tingido de dor,

No cântico difuso e disperso

Da marcha do povo, passo a passo.

Orem os povos suas lucubrações,

Cintilem as espadas da vitória

Ensanguentadas pela Lei,

Abençoados pelo curso das religiões

Que apagam a fé da sua memória

No gesto da Justiça e da grei.

 

Jamais se deterão na sua vontade

De querer cumprir o destino,

Arvorar a plenitude do gesto,

Lançando o seu grito de liberdade,

Invocando na fé oculta do divino

O manto sagrado, pio e manifesto.

 

A liberdade é a criação

Que se acha no seio da tempestade,

Que enaltece a História

Saída dos grilhos da escravidão,

Reduzindo a escombros a Humanidade

Na senda da sua triste glória.

 

A mim, nobres gestos de outrora

Que nos livros se acham perfeitos,

Invocando a mitologia dos imortais,

Lavram no solo sagrado que se arvora

Relicários dos mais profundos feitos

Marcados a sangue, universais.

 

A mim esse chão sacro que se pisa

É a lembrança dos que por mim clamam

Quando a memória neles divaga;

Erguem-se quando a Morte por eles desliza,

Indigentes do Destino na contramão,

Olhando, frios, para além da escura fraga.

 

                                                                                     Mariano Mendonça Lopes